Chaque soir, exactement à 21h, Victor posait deux petits verres sur la table de la cuisine. Toujours le même rituel, toujours le même liquide sombre au goût amer, toujours ce regard qui attendait qu’elle avale la dernière goutte. Pendant trente-cinq ans, elle a obéi. Par habitude, par peur, par amour peut-être. Et puis Victor est mort. Et tout ce qu’elle croyait savoir sur leur histoire commune s’est effondré d’un seul coup.
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