Maman est dégoûtée par ta cuisine, Vera, dit Denis si fort que la manique trembla dans ma main.

— Et puisque tu fais encore une scène à cause d’un simple dîner, tu vas signer un accord.

— Pour que maman puisse venir me voir dans notre appartement sans avoir besoin de ton autorisation.

Sur le bord de la table de la cuisine se trouvait une feuille qui n’était pas là le matin.

En haut, il était écrit en grosses lettres : « Accord sur l’utilisation familiale de l’appartement ».

Plus bas figuraient déjà mes informations, celles de Denis, ainsi qu’une ligne séparée concernant Raïssa Lvovna, sa mère.

Selon cette feuille, elle devait avoir le droit de venir et de rester « en cas de nécessité familiale ».

Raïssa Lvovna était assise en face de moi, ayant soigneusement repoussé son assiette de sarrasin, de dinde et de salade.

Elle avait apporté sa propre nourriture dans des boîtes et avait posé le sac directement sur ma chaise.

Elle faisait tout calmement, presque poliment, mais le message était clair sans traduction : ma cuisine ne lui plaisait pas, ma nourriture ne lui convenait pas, et maintenant mon appartement devait aussi devenir confortable pour elle.

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— Nous ne te prenons rien, dit ma belle-mère d’une voix douce.

— Nous réglons ça en famille.

— Denis vit ici, c’est ton mari.

— Et la mère du mari ne devrait pas rester devant la porte à attendre qu’on la laisse entrer ou non.

Denis poussa la feuille vers moi.

— Signe.

— Arrête de faire la gardienne de foyer.

Je le regardai, puis je regardai Raïssa Lvovna.

Trois mois plus tôt, tout avait commencé par des broutilles.

Elle venait « pour une petite heure », déplaçait mes bocaux de céréales, apportait ses propres serviettes, inspectait le réfrigérateur et disait à Denis qu’il n’y avait pas de vraie nourriture à la maison.

Au début, il en riait, puis il approuvait, et ensuite il s’était mis à répéter ses paroles comme si c’étaient ses propres reproches.

— Je ne signerai rien, dis-je en posant la manique sur la table, à côté de la feuille.

— Cet appartement est à moi.

— Ta mère n’y est pas enregistrée et n’a aucun droit d’y vivre.

Denis eut un sourire moqueur.

— Encore ton appartement.

— Combien de temps vas-tu continuer à me le jeter à la figure ?

— Aussi longtemps que vous continuerez à m’apporter ce genre de papiers.

Raïssa Lvovna retira lentement la serviette de ses genoux.

— Vera, à ta place, j’aurais honte.

— Ton mari ne vit pas chez toi depuis hier.

— Tu l’as enregistré, vous êtes une famille.

— On ne peut pas tenir un homme en laisse avec des papiers toute sa vie.

— Et on ne peut pas essayer de s’approprier l’appartement d’autrui sous prétexte de confort familial, répondis-je.

Denis se leva brusquement.

La cuillère tinta contre l’assiette.

— Qu’est-ce que tu viens de dire ?

— Ce qui est écrit sur cette feuille.

— Tu veux que je donne moi-même à ta mère le droit de venir ici quand cela lui convient et de rester si elle décide qu’il y a une nécessité familiale.

— C’est ma mère.

— Je m’en souviens.

— Mais elle n’est pas propriétaire.

Raïssa Lvovna eut un petit rire moqueur, ouvrit sa boîte et en sortit une boulette de viande.

Elle le fit de manière démonstrative, sans se presser, comme si la nourriture sur ma table avait quelque chose d’indécent.