Claire s’est avancée en pleurant.
— Papa ne nous a jamais montées contre toi, a-t-elle dit. Il a protégé ton nom. C’est toi qui l’as détruit toute seule.
Les lèvres de Monica tremblaient, mais elle n’avait aucune réponse.
Natalie a refermé la boîte.
— Je ne fais pas ça pour gâcher mon mariage, a-t-elle dit. Je le fais parce que je ne laisserai pas un mensonge s’asseoir à ma table aujourd’hui.
Puis elle s’est tournée vers moi et m’a tendu la main.
— Papa, a-t-elle murmuré, tu veux bien m’accompagner jusqu’à l’autel ?
Je pouvais à peine respirer.
J’ai pris sa main.
Derrière nous, Monica restait figée près de la boîte remplie des dix-sept années qu’elle avait jetées.
Lorsque la musique a commencé, Natalie s’est penchée vers moi et a murmuré :
— Tu as été suffisant, papa. Tu l’as toujours été.
Et à cet instant, j’ai enfin compris.
Ma femme nous avait quittés.
Mais elle ne nous avait jamais brisés.
Parce que l’amour, ce n’est pas la personne qui entre avec des diamants.
L’amour, c’est la personne qui reste quand tous les autres s’en vont.
